A Cor Amiga

 

Atrás de um bosque de choupos,

construí pitoresca choupana

(num isolamento absoluto).

Mas o cúmulo do absurdo,

eu ouvira da densa nuvem vermelha

a serpejar nas grimpas da serra,

onde o gafanhoto e o condor voam:

"Sussurros!

  Sussurros!"

Escapou-me um urro

como o  de um

cãozinho atropelado.

Silêncio! (clamei)

E logo disse a rolinha

ao vento insano:

"É fogo de amor!

É fogo de amor!"

Ai! Como eu chorei!

Até os pequeninos da mata

em suas conferências

zoam com a minha dor.

.

Outra Forma de Amar

 

Também tiram-me

o céu de sob os pés...

pois bem; fingirei calar-me.

Que ilusão!

Vou mergulhar

na opulência

das cores e pintar.

Pintar e pintar,

com a devoção

que se deve amar!

Ai meu Deus!

Como eu desejo

somente pintar!

Ocultar-me-ei

no branco da calla

e das camélias,

vou exaltar os

cachos de jacinto

de todas as cores,

como se um tapete

de prímulas

ou balsaminas

eu pintasse.

Quero sentir

a força do amarelo

do girassol e

do amarílis

e também

a profusão

do amor perfeito.

Vou emoldurar com a bardana

as mechas das lavandas

e as névoas de oleandros,

e hei de definir as pinceladas

verticais com a

personalidade do delfínio.

Próximo das flores

azuis vou mesclar o

violeta do limonium

e das  lobélias,

talvez salpicado

com pontos de miosótis

e ranhuras de rosmaninho.

Vou ferir tal degradê

com tufos do vermelho

da poinsétia,

sim eu juro que

o farei, com

a luxúria  da espátula.

Contudo,

depois de embriagar-me

com o cheiro do nardo;

das rosas e papoulas,

pintarei o seu retrato

com um mágico olhar.

Para consolidar o fundo,

vou cravar a consólida

entre cravos e cravinas

diluídas com

óleo e terebentina.

Acometido por

derradeiros delírios,

finalizo a tela com

borrões de lírios e heras;

e urge por

acónitos, com

um toque de urze

entre as folhagens

numa repentina

sempre-viva

vontade de te amar.

.

Cardos Cansados

Sofro do mal 

do amor inexistente,

e falo com

as paredes

em dias quentes.

Sofro do mal,

do par que som

romântico ouvindo,

desfalece na rede

chorando ou rindo.

Faço libações

ao "Shiva-lingam",

esperando não

mais sofrer do

mal do parque lindo,

onde sento-me

num banco de madeira

a esperar a imagem

do par que some,

do amor que sonho a tarde inteira

e me consome.

Após, vou indo

com o que me resta:

pintar um retrato

de cabeceira.

Sofro então ao

escolher mal a cor

daqueles olhos de pássaro e digo:

"Ah! já sei!

 a cor é esta!"

E decido pintá-los,

na cor do cardo malvado,

cujos espinhos

me entressacharam.

.

Equlíbrio

 

Pode a carpa 

respirar todo o tempo

o mercúrio da distância(?)

Se busco a cabeceira

é porque desejo

reproduzir meus versos

Não que eu esteja

a te buscar cachoeira acima

Sei que pra te encontrar

basta boiar

entregar-me

porque tu és a grandeza

do interno mar

E não te culpo pela

descrença sobre o

destino do rio

que arrasta-me

Deus sabe que sou

alucinado pelo mar

porque seu verdor

lembra as montanhas

de nossa infância

E quem te disse

que ela se fora (?)

Que tu pares de ouvir

conselhos sonsos (!)

Uma lagoa azul nos espera

virgem

imaculada (!)

E um dia riremos tanto

ao nadarmos nus

nas águas destas

lágrimas tuas vãs (...)

que  os nossos poemas

converter-se-ão

em salmos de gratidão

sem rimas

àquEle que vela

pelas nossas almas (:)

(havidas por infames)

dois salmões

que brincam de pegar

quando eu não

singro rio acima

.

Apostasia

 

A lua que você vê

dum ângulo,

desnuda,

vejo-a daqui.

Pela infixidez da vida:

lixão do

amanhã.

Abstraído e longe Dali

o subsolo

salvador convida:

Uma rolha

gigante pro

fumo do

piróscafo,

calda de losna

no ar do

escafandrista...

Ah! 

lembrar de

catar o robe preto...

tingir... sim tinja

 (com cobre) o

"chanel de bico;"

traga vocábulos

azinhavrados,

a sanha dos

taciturnos e

se der, rubrica

a tela "o grito".

Eu e nós dois

falsamente sepultados.

Eis o endereço

dos alumbrados

e apóstatas":

rua conciliábulo,

sem número;

bairro dos

desobrigados;

Limbo.

.

O Sono Esperado

 

Já li e ouvi poetas tão

raros, que escrevem

quadras sem palavras

naturalmente tocando o meu corpo

álgido e violáceo,

como se toda a

apocalíptica sobre

a vida fosse fácil de se ler 

E como saberei

se a manifestação

fora da flora ou dos faunos,

se nem sempre posso

entender

a voz da surdez

cruel das pedras?

É  sob manto da morte,

cosido de peles cortadas,

(sobejos de medos descarnados)

que eu me conglobo nas escarpas 

um pouco torto ou meio de lado

Rasgo o solo e digo

nem o licoroso orvalho

das uvas no auge de seu frescor

é tão brando e gentil 

quanto o sono que me espera nos prados!

.

O Sonho de Sophia

 

Sinto Sombras!

Só serei sábio e sóbrio

se  sentir seu

semblante .

Sinto

só solidão,

somente secreto

sofrimento

sem seus sonetos, suaves solfejos,

sem o som das sonatas na sitar!

Sim Sophia!

Sério! sei soletrar

seu sobrenome e sua sina.

Sofreguidão... suores

e sempre sobredose

de silêncio ou síncope...

será "síndrome Stendhal",

se solitário sinto somente

sede de seu sorriso sereno?

A sagrada simetria

de sua sensibilidade...

é simplesmente sabedoria

se eu sonho o seu sonho sublime,

Sim! sempre será o suprassumo!

.